Deixemos a terra, subamos a bordo

Contra o embaraço

Há os brancos, os pretos e também os cinzentos

Construíndo um futuro?

Destino

Não sei o que é ser a pessoa mais importante da vida de alguém (à excepção de eu ser a dos meus pais), mas aposto que deve ser bonito. Apesar disso, não acredito no destino e nas promessas de que ‘fomos feitos um para o outro’ como se isto bastasse para nos deixarmos acomodar a um destino que julgamos como certo. Na verdade, deixei de acreditar nisso e ainda bem!
O destino acaba por ser uma desculpa esfarrapada que usamos para nos mentalizarmos que no final tudo dá certo e se ainda não deu certo, então… vocês sabem o resto. O que é bonito é lutar por esse destino, sermos nós a construí-lo e assumirmos nós mesmos as responsabilidades se esse destino não nos convier quando chegar. É a vida!
É certo e sabido que somos nós que construímos o nosso destino e quem achar o contrário é provável que venha a ter uma grande desilusão. E isto porque aquele ou aquela podem muito bem não ser o homem ou a mulher da nossa vida como pensávamos que eram e porque o que é dado como certo hoje pode ser mentira amanhã. E também porque se continuarmos a sair muito de casa percebemos que há por aí muitas pessoas especiais que nos podem fazer mudar de ideias.
No fundo, eu gosto de pensar no destino como uma coisa que depende exclusivamente de mim e acho que vocês deviam pensar o mesmo. E isto porque é muito bonito culpar as estrelas quando achamos que estas não jogam a nosso favor, quando sabemos perfeitamente que a culpa é toda nossa. Custa mas é assim mesmo!
Por isso, é muito fácil culpar o destino quando as coisas não correm bem, dizendo que afinal o meu destino não era para aquilo, incriminá-lo quando o que achávamos inevitável e para sempre afinal tem um prazo de validade, apontar-lhe o dedo quando percebemos que afinal não era isto que a vida tinha reservado para mim. E é muito fácil agarrarmo-nos ao destino, acomodando-nos e dando-o como certo, porque dá muito mais trabalho lutar por aquilo que queremos dele. Há-de ser sempre assim!
Por hoje é tudo porque eu - e não o destino – assim o quero. Até à próxima, leitores da minha vida. Mas cuidado, porque amanhã podem muito bem já não o ser.

Rui André

Moreno do Sol

Passeando nas núvens

Prata

Rede cheia

Observando

Trabalhando em rede

Pau é pau

Ataque aéreo

Dura faina

A invasão do dia D

Pérolas do mar

O que os Finlandeses precisam de saber acerca de Portugal

Estranhas visões

Indignai-vos!

O “pequeno” e badalado livro Indignai-vos!, de Stéphane Hessel, editado pela Objectiva, já está à venda nas livrarias de Portugal, depois de ter vendido mais de 1 300 000 exemplares em França em apenas 4 meses.
“A minha longa vida deu-me uma série de motivos para me indignar.” Quem o diz é Stéphane Hessel, 93 anos, herói da Resistência francesa, sobrevivente dos campos de concentração nazis e um dos redactores da Declaração Universal dos Direitos Humanos.
Neste manifesto, Hessel alerta, segundo a Objectiva, para o “facto de existirem hoje tantos e tão sérios motivos para a indignação como no tempo em que o nacional-socialismo ameaçava o mundo livre”. E especifica: “Se procurarmos, certamente encontraremos razões para a indignação: o fosso crescente entre muitos pobres e muitos ricos, o estado do planeta, o desrespeito pelos imigrantes e pelos direitos humanos, a ditadura intolerável dos mercados financeiros, a injustiça social, entre tantos outros.”

Museu do Cinema

Depois de ouvir aquela breve comunicação a propósito da crise, que a julgar pela intervenção de Sócrates afinal não existe, ainda esperei ouvi-lo a pedir/ordenar: "Ó Teixeira diz boa noite".

Já não há cavalheiros como os Antónios. O Lopes Ribeiro e o Melo.

Roger Hodgson - Lovers In The Wind

Neil Young - Heart of Gold

Coração de ouro

Só na velhice a mesa fica repleta de ausências.
Chego ao fim, uma corda que aprende seu limite
após arrebentar-se em música.
Creio na cerração das manhãs.
Conforto-me em ser apenas homem.
Envelheci,
tenho muita infância pela frente.

Mãe há só uma

A todas as mães do mundo, especialmente à minha:

A semana da Queima das Fitas está a chegar e o Dia da Mãe também, o que acaba por ser um inconveniente para os filhos que se queiram levantar cedo no Domingo para irem almoçar com as respectivas mães. Por isso, parece-me que a minha mãe ficará extremamente feliz comigo se eu lhe disser que não vou à Queima, coisa que, infelizmente, não acontecerá. Desculpa, mãe!

Apesar disso, as mães, e em especial a minha, merecem da parte dos filhos mais do que algum dia eles lhes poderão dar. E eu juro que não é que não queiramos – e às vezes queremos mesmo muito – mas temos sempre alguma coisa para fazer que nos impede de cumprir uma ordem sua. E isso não devia acontecer porque elas também nunca negam nada aos filhos só porque têm de ir ao café ou porque estão cansadas ou porque têm gente à espera delas. Mas esta geração de agora…

Dizem que ser mãe é a melhor coisa do mundo e essa deve ser das poucas coisas difíceis de se ser e fazer, mas que se fazem com gosto. Como diria o outro: “escolhe um trabalho de que gostes e não terás de trabalhar um único dia da tua vida”. Ser mãe é precisamente isso, é acertar na profissão, com a excepção de que se é mal remunerada e não se pede curso superior como requisito mínimo.

Não é por acaso que se diz que mãe como a nossa só há uma e que é ela a melhor de todas, como se houvesse uma competição feroz para eleger a melhor do mundo. E não há! A melhor mãe do mundo é sempre a nossa porque foi ela que se enjoou tantas vezes durante a gravidez por nossa causa, foi ela que nos protegeu da trovoada naqueles dias chuvosos, foi ela que nos adormeceu e aconchegou sem se preocupar com as horas tardias, foi ela que abdicou de tudo para nos ter a nós, foi ela que nos ensinou tudo aquilo que somos hoje.

E ser mãe não acaba no passado. É também ela que continua hoje a enjoar-se com as angústias dos filhos como se fossem as dela, é ela que continua a proteger-nos das investidas da vida, é ela que não adormece nem se aconchega sem termos primeiro chegado a casa, é ela que nos lança a corda quando nos sentimos desamparados, é ela que acredita em nós mais do que nós próprios.

Ser mãe não deve ser tarefa fácil, mas deve ser muito mais penoso se nunca lhe tivermos dito alto e bom som: “Amo-te, mãe!”. Ouviste agora?!

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

A arte do clique

Mas quem foi o asno que andou à procura no Google das (vocês segurem-se, se fizerem o favor) "Fotografias da morte do imperador César Augusto"?

Daa....aaaa! César Augusto odiava ser fotografado. É essa a razão de haver tão poucas fotografias dele. A única dísponivel, descobri-a eu no baú de relíquias do Tibérius Julius Caesar. Fiquei com este baú, legado de família, por achar que um dia viria a dar jeito para reescrever a história. E deu...

Será este o futuro?

Palavras ou silêncios. Para que vos quero?

Está sol e ao mesmo tempo o meu país está pintado de negro. Negro! Já não quero saber de quantos anos de opulência, incompetência, agiotagem, seja lá do que for, mas negro. Ainda assim os nossos políticos ora sorriem e falam demais, ora permanecem mudos e de rosto quase sempre sisudo. Não me agradam nem uns nem outros! Os primeiros porque passam a ideia de que nada de anormal está a acontecer. E se nada de anormal acontece, então agitem-se as bandeiras, batam-se as palmas, cantem-se loas ao supremo líder. Esbocem-se sorrisos de orelha a orelha e, já agora, solidariamente e a uma só voz, grite-se “Zé, o Partido está contigo…”. Com tal veemência até pode transparecer a ideia de que este é o caminho certo. Mas não é! Desiludam-se os que são coagidos a pensar que sim. É tudo pura encenação, mais parece uma convenção à americana, um cenário hollywoodesco. Afianço-vos que assim não vamos lá. Pela minha parte teria preferido discursos sensatos, calma e menos cor na sala, reflexão quanto baste e acima de tudo consciência de que temos um País adiado. Mas é mais fácil acreditar do que pensar. Daí existirem muito mais crentes que pensadores.
Quanto aos que permanecem mudos, o que poderemos nós dizer? É assim que se motiva um povo, uma gente que procura o norte? Com certeza que não! Ficar quedo e calado face ao descalabro em que caiu este Desportugal não ajuda à auto-estima nacional. Presidente que se preze não engole as palavras, não cala as verdades, até porque as verdades que engolimos sempre nos envenenam. Mais tarde ou mais cedo.
Mas é isto que temos. Resta saber se é isto que merecemos. Sou dos que acreditam que, bem vistas as coisas, este é o nosso fado. Tão-só porque pouco ou quase nada fizemos para mudar a letra da canção. Sempre apoiámos péssimos cantores, razão pela qual nunca ganhámos um primeiro lugar. Ou me engano muito ou, por este andar, jamais o conseguiremos.
Pode vir hoje o FMI, amanhã o F.B.I. – eu trocava, que jeito que dava – mas enquanto nós mesmos continuarmos estáticos e nada fizermos, tudo ficará igual. Ouvimos o que não queremos e de quem quer que seja. Dos que estão cá dentro, dos que enviam recados do exterior, de comissários políticos que não eleitos nem pelos vizinhos de bairro, da soviética Angela Merkel, que cresceu na RDA e entrou para a política por ocasião da queda do muro. Fala grosso, agora, qual Cleópatra rainha do Egipto. Bastaram-lhe vinte anitos de política e não sei quantos de democrática vivência na Alemanha de leste para ditar leis ao velho continente. Na prosperidade a mulher esquece aquilo que foi.
Quem sabe se tudo isto se teria evitado se há muito tempo tivéssemos dado ouvidos a Fernando Pessoa:
«…há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já têm a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos.»
A tal travessia ainda pode ser feita e de muitas maneiras. Protestando, chamando à liça a indignação, não desconstruindo o que edificámos por quase 900 anos de história. Mas também a escrita faz da palavra uma nova autoridade, trazendo consigo uma mensagem e um poder enormes. Escreva-se!
Ostentar o verbo sobre a nudez forte da verdade, estender o manto diáfano da fantasia política sobre a minha gente, isso é que não vai ajudar à travessia. Ao invés, ficar calado também não é respeitar a liberdade e a decência de quem luta por um país melhor, o zé povinho.
Ao que fala demais e ao que nada diz, conviria lembrar que este zé povinho não é uma claque mas antes uma Nação.

Mário Rui

Sombras

Qualidade acima de tudo

Olá leitores de bom gosto, mas só porque lêem as minhas crónicas. Vamos a mais um texto parvo e depois podem ir à vossa vida! A questão da avaliação dos professores em Portugal parece ter chegado além fronteiras e, ao que parece, não é apenas cá que os professores não gostam de ser avaliados. Cinquenta estudantes de uma escola australiana foram suspensos por fazerem um ranking das professoras mais atraentes, utilizando um site de relacionamentos. Gandas malucos! E como as coisas mudam! No meu tempo era um ranking de boca – e fala baixo que a professora pode ouvir – e os resultados nunca eram certos. Agora usam a Internet para trabalhar os dados estatísticos e eu acho muito bem! E bem vistas as coisas, qual é o problema de existir um ranking das professores mais sexys? Hã? Cá demitem as professoras que se despem para as revistas, lá suspendem os alunos que as apreciam. Alguma coisa não bate certo! Quer dizer, os alunos são constantemente sujeitos a avaliação – e às vezes de surpresa - e quando o feitiço se vira contra o feiticeiro, o caso muda de figura, não é?! Já para não falar de que os alunos são muitas vezes acusados de falta de espírito crítico. Então e agora? Avaliar uma professora apenas pelos seus dotes técnicos é como ir à Índia e não ver o Taj Mahal. É bom na mesma, mas não é a mesma coisa. E não há aluno nenhum, cá ou lá, que não tenha uma fantasia qualquer com a melhor professora da escola. E elas até se deviam sentir bem com isso. As professoras sexys têm uma mística qualquer e se fosse pedido a alguém para explicar porquê, ninguém passava no exame. As professoras devem estar, muito provavelmente, no top 3 das profissões mais sexys do mundo, a par com as secretárias e as assistentes de bordo. Toda a gente sonha sair com uma. É assim e pronto! Eu cá acho que acções destas são de repudiar. Em princípio, aquilo que se quer são professoras boas no ensino e quando as há ou são despedidas ou são suspensos os alunos que as apreciam. É preciso acabar com este preconceito e rejeitar as decisões das administrações das escolas de privar os alunos de uma boa professora, não acham? Qualidade acima de tudo!

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

Mulheres

Dizem que a mulher é o sexo forte e eu estou totalmente de acordo com isso. Aliás, qualquer homem com juízo partilha dessa opinião e não vale a pena ficarem de trombas. As mulheres vieram ao mundo para nos mostrarem que vale a pena ser feliz e que o preço a pagar por essa felicidade depende exclusivamente de nós, se fizermos as coisas como deve ser. Não compreender as mulheres não é sinónimo de falta de jeito ou burrice dos homens. Muito provavelmente as mulheres não foram feitas para serem compreendidas e eu acho que é isso que as torna misteriosas. Por isso, não vale a pena tentar perceber porque é que elas vão juntas ao WC, porque é que demoram mais de três horas para se arranjarem e porque é que procurar alguma coisa na mala delas é uma missão quase impossível. No fundo, não compreender as mulheres é uma coisa boa porque é esse mistério que adoça as coisas e que as torna a elas tão especiais. E sem sequer se esforçarem minimamente para isso. As mulheres são assim mesmo e não há nada como uma que saiba mexer connosco, que nos faça querer pegar no carro de madrugada e ir bater-lhe à porta, que nos deixe acordados só porque nos apetece pensar nela, que nos faça bater o coração mais depressa quando a vemos entrar num qualquer lugar. Loiras, morenas, gordas ou magras, as mulheres atingem-nos de tal maneira que nem sabemos de que terra somos. E não é preciso muito: aquele olhar maroto na festa de sábado à noite que nos deixou doidos, aquele sorriso no metro quando a deixámos entrar primeiro, aquele ‘obrigada’ por a termos ajudado a tirar as malas do comboio, aquele perfume que se entranha cá dentro, aquele andar especial. Digam o que disserem, há qualquer coisa de especial nas mulheres e ninguém sabe explicar muito bem o que é. E a verdade é que elas não precisam de se preocupar muito com a maquilhagem, com a roupa que vão vestir para logo à noite, com a dieta que já deviam ter começado na semana passada ou com a cor da mala que fica melhor para aquela ocasião, porque aquela magia, aquele toque estão lá e não vão embora nunca. As mulheres são maravilhosas e é por isso que eu adoro ser homem. André Saramago, muito gosto. O prazer é com elas! Assim me despeço, até à próxima.

Rui André

A Queima devia ser quando o Homem quisesse

Sócios, estou aqui concentradíssimo! Por amor de Deus… Agora não! Bem, já devem ter reparado que não falta muito para o início das Queimas das Fitas por esse país fora e apesar da crise económica eu acredito que as respectivas organizações consigam trazer as melhores bandas da actualidade em charters de 400 ou 500 pessoas. Fantástico, fantástico! Há qualquer coisa acerca da Queima das Fitas que me deixa extremamente triste, que é o facto de que a próxima é só desse exacto momento a um ano. Mandasse eu nisto e por mim havia Queima das Fitas de 3 em 3 meses. A Queima é um bocado como o Natal. Pelo menos para mim. Quando acaba, sinto-me angustiado até aos ossos, mesmo que me digam que o Natal é quando o Homem quer. E eu sei muito bem que não o é. Tirando isso, tudo o que diz respeito à Queima das Fitas me deixa feliz. A Queima das Fitas lembra-me a peregrinação a Fátima: sabemos que falta muito para lá chegar, que muito provavelmente precisaremos da assistência do INEM (em ambos os casos), que dormiremos pouco e que chegaremos ao fim exaustos, mas quem corre por gosto não cansa. E é a única altura do ano em que toda a gente se une por uma causa comum, seja ela qual for, e na qual eu não me importo de ouvir o Kalú dos Xutos gritar pelo FC Porto e ofender o Benfica. Não ir pelo menos uma noite a uma qualquer Queima das Fitas, seja ela onde for, é como não estar presente no casamento da melhor amiga, é não conseguir fechar aquele negócio empresarial de milhões, é deixar mal o amigo na paragem do autocarro, é falhar aquele penalty decisivo aos 90 minutos e é tão imperdoável quanto tudo isso. Digam o que disserem os meus e os vossos pais, a Queima das Fitas é boa para o país porque, pelo menos nessa semana, não nos preocupamos com a crise económica ou com as medidas de austeridade, não queremos saber de greve nenhuma dos maquinistas ou dos taxistas, não nos interessa se há jogo grande da liga espanhola e muito menos nos interessa aquela conta que temos de pagar para a semana que vem. A verdade é esta: a Queima das Fitas é tão indispensável para nós e para o país como a rede dos telemóveis que teima em ser sempre baixa quando queremos avisar o pessoal de que entrámos no recinto. E lembrem-se: sempre que passar uma reportagem na televisão sobre a Queima não se esqueçam de abandonar rapidamente o local porque se forem reconhecidos o mais certo é levarem uma tareia dos vossos pais. Até à próxima.

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

Cat wash

Por um mundo melhor

Vou-te falar do sentido do tesouro. O tesouro é essencialmente invisível, nunca da essência dos materiais. Deves ter conhecido o visitante que, à tardinha, chega à estalagem, senta-se sem dizer nada, pousa o cajado e sorri. Juntam-se à volta dele: «Donde é que vens?» Que poder não tem aquele sorriso!

ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY

E depois queixem-se do País que somos...

A vida devia ser como nos desenhos animados

Há poucas coisas na vida que não podemos dar-nos ao luxo de controlar e o tempo é uma delas. Não é que não queiramos – que queremos muito – mas não podemos. E que jeito que nos dava! Já imaginaram como seria se todas as pessoas de quem gostamos nunca crescessem e morressem? Como se a nossa vida fosse como a dos desenhos animados de que gostamos há anos e que se mantêm iguais, sem rugas nem bengalas, cadeira de rodas ou necessidade de cremes para o rosto. Imaginem o que seria podermos desfrutar da companhia dos que nos são mais queridos sem a abalável preocupação de os ver partir. Imaginem o que seria viver num tempo sem fim sem medo de ver esse tempo tirar-nos alguém. A vida devia ser como nos desenhos animados e o comando devia estar sempre ali ao nosso lado, debaixo do sofá ou das almofadas para que fizéssemos pausa ou retrocedêssemos no tempo da nossa vida sempre que nos apetecesse. O tempo é orgulhoso e não nos deixa nunca voltar àquele lugar para desfazermos as asneiras que cometemos, para nunca termos dito aquilo que dissemos, para nos despedirmos de alguém e para dizer a esse alguém o quanto gostamos dele. O tempo é chato: ou porque só faltam 5 minutos para o fim do jogo e o Benfica está a perder, ou porque faltam 3 dias para aquele encontro especial quando devia ser já amanhã, ou porque ele se atrasou 15 minutos e por isso já perdemos o início do filme. O tempo devia parar, avançar ou retroceder sempre que sentíssemos necessidade disso. O tempo devia deixar-nos voltar àquele momento para reparar o que foi feito, para chutarmos à baliza em vez de termos dado ao lado, para nos desviarmos do carro da frente na auto-estrada, para não termos saído de casa naquele dia frio, para apostar no 8 em vez do 24 do Euromilhões, para termos avançado logo no primeiro encontro. O tempo é uma criança má que faz birra e só nos resta a esperança de acreditarmos que melhores tempos virão. Um qualquer outro tempo que seja nosso amigo e que não se importe de ser usado por nós e de nos abrir a porta lá de casa para nos aproveitarmos dele. Nós não controlamos o tempo e se acham que desperdiçaram o vosso tempo ao ler isto, eu digo-vos que já não podem voltar atrás. Até à próxima, se eu e o tempo quisermos.

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

Direito à reflexão

Pena que se tenha chegado tão tarde a esta conclusão, mas a geração dos que passaram "privações", quis dar aos seus filhos aquilo que não teve e que pensava ser o "melhor" para eles.....???
Um dia, isto tinha de acontecer. Existe uma geração à rasca?
Existe mais do que uma! Certamente!
Está à rasca a geração dos pais que educaram os seus meninos numa abastança caprichosa, protegendo-os de dificuldades e escondendo-lhes as agruras da vida.
Está à rasca a geração dos filhos que nunca foram ensinados a lidar com frustrações. A ironia de tudo isto é que os jovens que agora se dizem (e também estão) à rasca são os que mais tiveram tudo. Nunca nenhuma geração foi, como esta, tão privilegiada na sua infância e na sua adolescência. E nunca a sociedade exigiu tão pouco aos seus jovens como lhes tem sido exigido nos últimos anos. Deslumbradas com a melhoria significativa das condições de vida, a minha geração e as seguintes (actualmente entre os 30 e os 50 anos) vingaram-se das dificuldades em que foram criadas, no antes ou no pós 1974, e quiseram dar aos seus filhos o melhor.
Ansiosos por sublimar as suas próprias frustrações, os pais investiram nos seus descendentes: proporcionaram-lhes os estudos que fazem deles a geração mais qualificada de sempre (já lá vamos...), mas também lhes deram uma vida desafogada, mimos e mordomias, entradas nos locais de diversão, cartas de condução e 1º automóvel, depósitos de combustível cheios, dinheiro no bolso para que nada lhes faltasse. Mesmo quando as expectativas de primeiro emprego saíram goradas, a família continuou presente, a garantir aos filhos cama, mesa e roupa lavada.
Durante anos, acreditaram estes pais e estas mães estar a fazer o melhor; o dinheiro ia chegando para comprar (quase) tudo, quantas vezes em substituição de princípios e de uma educação para a qual não havia tempo, já que ele era todo para o trabalho, garante do ordenado com que se compra (quase) tudo. E éramos (quase) todos felizes. Depois, veio a crise, o aumento do custo de vida, o desemprego, ... A vaquinha emagreceu, feneceu, secou.
Foi então que os pais ficaram à rasca.
Os pais à rasca não vão a um concerto, mas os seus rebentos enchem Pavilhões Atlânticos e festivais de música, bares e discotecas onde não se entra à borla nem se consome fiado. Os pais à rasca deixaram de ir ao restaurante, para poderem continuar a pagar restaurante aos filhos, num país onde uma festa de aniversário de adolescente que se preza é no restaurante e vedada a pais.
São pais que contam os cêntimos para pagar à rasca as contas da água e da luz e do resto, e que abdicam dos seus pequenos prazeres para que os filhos não prescindam da internet de banda larga a alta velocidade, nem dos qualquer coisa phones ou ypads, sempre de última geração. São estes pais mesmo à rasca, que já não aguentam, que começam a ter de dizer "não". É um "não" que nunca ensinaram os filhos a ouvir, e que por isso eles não suportam, nem compreendem, porque eles têm direitos, porque eles têm necessidades, porque eles têm expectativas, porque lhes disseram que eles são muito bons e eles querem, e querem, querem o que já ninguém lhes pode dar!
A sociedade colhe assim hoje os frutos do que semeou durante pelo menos duas décadas. Eis agora uma geração de pais impotentes e frustrados. Eis agora uma geração jovem altamente qualificada, que andou muito por escolas e universidades mas que estudou pouco e que aprendeu e sabe na proporção do que estudou. Uma geração que colecciona diplomas com que o país lhes alimenta o ego insuflado, mas que são uma ilusão, pois correspondem a pouco conhecimento teórico e a duvidosa capacidade operacional.
Eis uma geração que vai a toda a parte, mas que não sabe estar em sítio nenhum. Uma geração que tem acesso a informação sem que isso signifique que é informada; uma geração dotada de trôpegas competências de leitura e interpretação da realidade em que se insere.
Eis uma geração habituada a comunicar por abreviaturas e frustrada por não poder abreviar do mesmo modo o caminho para o sucesso. Uma geração que deseja saltar as etapas da ascensão social à mesma velocidade que queimou etapas de crescimento. Uma geração que distingue mal a diferença entre emprego e trabalho, ambicionando mais aquele do que este, num tempo em que nem um nem outro abundam. Eis uma geração que, de repente, se apercebeu que não manda no mundo como mandou nos pais e que agora quer ditar regras à sociedade como as foi ditando à escola, alarvemente e sem maneiras.
Eis uma geração tão habituada ao muito e ao supérfluo que o pouco não lhe chega e o acessório se lhe tornou indispensável. Eis uma geração consumista, insaciável e completamente desorientada. Eis uma geração preparadinha para ser arrastada, para servir de montada a quem é exímio na arte de cavalgar demagogicamente sobre o desespero alheio.
Há talento e cultura, capacidade e competência, solidariedade e inteligência nesta geração?
Claro que há. Conheço uns bons e valentes punhados de exemplos! Os jovens que detêm estas capacidades-características não encaixam no retrato colectivo, pouco se identificam com os seus contemporâneos, e nem são esses que se queixam assim (embora estejam à rasca, como todos nós). Chego a ter a impressão de que, se alguns jovens mais inflamados pudessem, atirariam ao tapete os seus contemporâneos que trabalham bem, os que são empreendedores, os que conseguem bons resultados académicos, porque, que inveja!, que chatice!, são betinhos, cromos que só estorvam os outros (como se viu no último Prós e Contras) e, oh, injustiça!, já estão a ser capazes de abarbatar bons ordenados e a subir na vida. E nós, os mais velhos, estaremos em vias de ser caçados à entrada dos nossos locais de trabalho, para deixarmos livres os invejados lugares a que alguns acham ter direito e que pelos vistos - e a acreditar no que ultimamente ouvimos de algumas almas - ocupamos injusta, imerecida e indevidamente?!!!
Novos e velhos, todos estamos à rasca. Apesar do tom desta minha prosa, o que eu tenho mesmo é pena destes jovens. Tudo o que atrás escrevi serve apenas para demonstrar a minha firme convicção de que a culpa não é deles.
A culpa de tudo isto é nossa, que não soubemos formar nem educar, nem fazer melhor, mas é uma culpa que morre solteira, porque é de todos, e a sociedade não consegue, não quer, não pode assumi-la.
Curiosamente, não é desta culpa maior que os jovens agora nos acusam. Haverá mais triste prova do nosso falhanço? Pode ser que tudo isto não passe de alarmismo, de um exagero meu, de uma generalização injusta.
Pode ser que nada/ninguém seja assim.

(Reflexão enviada pelo amigo António Almeida, de Pardilhó, a quem agradeço. Dá que pensar... )

Portugal tem talento

Olá, estão bonzinhos? Estão com ar de quem precisa de uma água com gás.
Vamos lá a despachar isto que está um dia lindo e eu tenho coisas para fazer. Com que então Portugal tem talento, mas parece que já somos mais de 600 mil desempregados, hein? Por esta é que vocês não esperavam. Das duas uma: ou não há empregos compatíveis com o talento dos portugueses ou andamos todos errados quanto à utilidade dos talentos que por aí andam. Então um gajo com 200 kg a dançar num fato de licra não tem emprego garantido num cabaret qualquer? E não me digam que ele não tem talento, porque é óbvio que tem. Os caça-talentos deste país andam a dormir.
Eu até acho piada a este novo programa, principalmente porque não é a Júlia Pinheiro a apresentá-lo. Mas acho que ficávamos todos a ganhar se em vez de concorrentes anónimos, fossem os próprios ‘artistas’ deste país a demonstrar aquilo em que são bons. Estou a lembrar-me, por exemplo, do Sócrates ou da Simara. E vêm vocês dizer-me “oh André, mas esses dois não têm talento nenhum”. E eu digo-vos que vocês precisam de outra água com gás. Não têm talento, mas um é engenheiro e a outra é… gordinha, que dá sempre jeito no Inverno. Pois é. Portanto aprendam que nem sempre aquele que faz mais e melhor tem um lugar garantido ao sol, principalmente se estiverem ao lado da Simara e aí estarão de certeza à sombra.
Agora a sério, talvez não fosse mal pensado se fossem os gestores do nosso país a demonstrar os seus dotes de corrupção em cima do palco do Tivoli, ou a Linda Reis, mais conhecida por Pomba gira, a falar com Deus por telefone, ou quem sabe o Castelo Branco a transformar-se num homem com um estalar de dedos. São só ideias que eu lanço assim à toa.
Por hoje é tudo e já sabem: não se dêem com pessoas talentosas porque podem vir a sofrer de um complexo de inferioridade e de um desgosto para a vida. Principalmente se se tratar de pessoas que envergam uma t-shirt vermelha do Benfica e forem a Alvalade ganhar 2 – 0.

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

O que faz falta

A propósito dos mais recentes desenvolvimentos que pioram o já débil estado do nosso país – e não estou a falar da Casa dos Segredos – parece-me de extrema inutilidade e alguma estupidez falar da previsão meteorológica para amanhã. Por isso, como o caso é sério, talvez seja uma ideia gira dar-vos a minha opinião sobre aquilo que eu acho que faz falta ao nosso país. E mais uma vez não falo da Casa dos Segredos ou da Júlia Pinheiro.
Aquilo de que Portugal precisa mesmo é de homens capazes. Em termos técnicos, Portugal precisa de Líderes (não de Engenheiros, percebem?!) É isso mesmo! Vamos lá clarificar as coisas. Um líder é alguém que, com os seus valores, carácter e qualidades pessoais, consegue atrair um grupo para as suas ideias, motivando-os para a concretização de um objectivo que se pretende comum. Compreendido?
Não será difícil constatar, portanto, que temos assistido, em Portugal, a tudo menos a um consenso generalizado no que toca às diferentes áreas de actuação e decisão. E parece-me que é esta falta de consenso e esta divisão no seio da sociedade que nos arrasta para o abismo. E, ao contrário do que se possa pensar, este défice de credibilidade nos pseudo-líderes que (não) nos lideram, estende-se a todos os sectores, não apenas ao político: do empresarial à justiça, da saúde e educação à segurança.
Liderar está longe de ser uma imposição. Aproxima-se mais em conseguir que as pessoas, num determinado contexto, façam o que não querem e, mesmo assim, gostem de o fazer. Só assim se consegue consenso, motivação e empenho que, estou certo, mudariam o actual estado do nosso país. Não é difícil perceber, portanto, que se alguém nos fizesse remar a todos no mesmo sentido, talvez o sacrifício não fosse tanto. O que é o mesmo que dizer que talvez a minha mãe não tivesse que se sujeitar a um valente corte no ordenado!
Tome-se o caso paradigmático de Liderança que é o de José Mourinho. Ou o de Barack Obama. Carácter, meus amigos, carácter! É preciso mudar o que está mal, sim senhor, mas talvez não seja mal pensado começarmos pelos valores éticos que, enquanto governados, devemos exigir aos que nos governam. Acabaram-se os tempos do sebastianismo ou da esperança infundada de um líder salvador que nos livre disto. Não se nasce líder. Fazem-se líderes.
Júlia Pinheiro a primeira-ministra, se faz favor!

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

Isto de ser pai...

Em vésperas de Dia do Pai estava aqui a pensar como é que o vou chatear nesse dia e estão a esgotar-se as ideias.
Não sei se alguma vez perguntaram aos vossos pais se eles têm orgulho em vocês e naquilo que fazem. Eu já e a resposta que ouvi foi esta: “oh rapaz, tu não vês que eu agora estou a trabalhar?!”. De qualquer maneira, eu tenho muito orgulho nos meus pais e acho que o sentimento é recíproco.
Ao contrário do que a maioria das pessoas da minha idade pensa, eu estou mortinho por ser pai e por sentir orgulho no meu filho. Assim como espero que o puto tenha orgulho no pai. No fundo, eu só peço para ser tão bom para o meu filho como o meu pai foi e é para mim. É como uma herança que eu quero receber, com a diferença de que esta não envolve dinheiro e portanto eu não tenho de dar um tiro ao meu irmão por causa disso.
Ser pai não deve ser fácil - “pai, dá aí 20€”, “pai, olha as propinas…”, “pai, olha aquela loira ali”, “pai, olha a tua sogra ao telefone” – mas é um risco que eu quero correr. Ser pai faz-me lembrar aquele menino gordo da escola primária com quem nunca ninguém queria brincar. Aliás, até aos 10 anos toda a gente quer. Depois disso, ninguém quer saber dele para nada, excepto no fim do mês quando brincamos com ele 5 minutos para no fim lhe dizer: “olha que é fim do mês. Queres já o meu NIB?”.
Em relação às mães, os pais são muitas vezes desprezados pelos filhos, injustificadamente. Eles também andaram connosco ao colo, também nos mudaram a fralda e nos deram banho, também nos aconchegaram nas noites frias e nos embalaram até adormecermos, também nos levaram à escola nos dias de folga e também se envergonharam no restaurante quando fazíamos birra. Portanto, se me permitem, vamos todos neste momento dar uma salva de palmas em nome do nosso pai – e do filho e do espírito santo também, se quiserem.
E como é que se aprende a ser pai? Como é que sabemos se somos bons ou maus pais? Houvesse um manual para isso e estariam a Bertrand e a Fnac inundadas de gente. Ora, cá para mim, isto é um bocado como as namoradas. Se nos perguntarem porque é que gostamos delas, nós não sabemos responder concretamente, mas sabemos que gostamos. Ser um bom pai deve ser quase a mesma coisa. Não se sabe como nem porquê, simplesmente sabe-se que se é. Ou não?
E dizem-me vocês agora: “isto de ser pai é muito bonito, mas não é para a tua idade!”. E eu digo-vos: “como se houvesse uma idade para ser pai, querem ver!”.
Por hoje é tudo. Dois beijos no meu e um no vosso pai, se não se importarem.

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

Ser do Benfica

Gosto de dizer que nem todos podem ser do Benfica. Não é que não queiram, que se calhar até lhes dava jeito, mas simplesmente não podem. E ainda bem!
Ser do Benfica é muito mais do que querer ser-se do Benfica. Não se pode simplesmente querer ser e sê-lo. Para se ser do Benfica é preciso ter cá dentro a chama imensa, a mística e a magia que só nós, benfiquistas, temos e sentimos. Digam o que disserem, o Benfica é mais do que um clube. Ser do Benfica é admitir um amor eterno, mesmo que saibamos que tal não existe, é apaixonarmo-nos pela pessoa errada e mesmo assim saber tão bem, é levar porrada e levantar de seguida.
Não se pode simplesmente gostar do Benfica. Ou se ama ou se odeia. Quem ama, ama com a força de 6 milhões em Portugal e outros milhões lá fora. Ser benfiquista é abraçar o desconhecido que está ao nosso lado no estádio, é sentir que ele somos nós e nós somos ele, mesmo que seja só durante 90 minutos. Ser do Benfica é assumir um amor maior que todos os outros, um amor do qual esquecemos e perdoamos as desilusões e as derrotas porque para o ano é que é, é sentir a autenticidade e a unicidade do nosso clube, é ter o orgulho de levar bem alto o nome do Glorioso aos quatro cantos do mundo, é aquele arrepio na espinha quando a águia sobrevoa o estádio no seu voo heróico.
Ser do Benfica não é uma opção, está-nos no sangue. Ser do Benfica é acreditar em Deus, mesmo para quem não acredita, é ver os pudicos saírem da casca e chamarem nomes ao árbitro, é voltar à infância e ser feliz conscientemente. Ser do Benfica é ser alma e coração, amor e razão, branco e preto, redondo e quadrado. Ser do Benfica é ser norte/sul, este/oste, é ser o país e o mundo, é saber que não há rivais porque nenhum outro clube se chega aos calcanhares do nosso. É sentir cá dentro o Inferno da Luz, é celebrar o novo e o velhinho estádio, aquele que foi já o maior da Europa e um dos maiores do mundo, é agradecer ao Eusébio, ao Chalana, ao Preud'Homme, ao Rui Costa, ao Nuno Gomes e a outros tantos, o carinho e a dedicação.
Não sei sequer como é ser de outro clube, mas também não quero.
Amo-te Benfica.
Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

E a Lua aqui tão perto!

Rumo certo.

Intranquilo caminho

O País já estava quase parado! Os camionistas já o tinham feito na madrugada de 14 de Março de 2011. O resto desta lusa pátria aprestava-se para se imobilizar frente ao televisor. O meu próprio computador, na precisa hora em que me apetecia zurzir a propósito de um descarado mentiroso, imaginem, até a máquina me dizia: “memória virtual mínima demasiado baixa”. Curioso. Como tudo parece bater certo!
A pátria a parar e a máquina a sossobrar. No turbilhão de uma síncope que cada vez mais se nos afigura como uma realidade inevitável, apenas o Messias Sócrates, qual cabeça fora de água tentando salvar-se de um afogamento que mais tarde ou mais cedo há-de vir, apenas ele, o ditoso redentor de todos nós, acredita que lá chegaremos. Ao ideal de um país em que todos estão enganados e a verdade, essa, está tão só nas mãos desta ilustre figura, deste homem. Ou será já super-homem? Todos os outros estão equivocados, com leituras erradas da realidade que nos rodeia. Ele, sim ele, há-de presentear-nos com fartura, com abundância, sobretudo com sabedoria. E aí sim, este cantinho na borda do Atlântico virá a dar novas lições ao Mundo. A cartilha por onde este homem lê, é a mesma que o Toninho das botas utilizou para dizer aos meus pais e ao Portugal de antanho, que não precisavam de se preocupar nem tão-pouco de pensar. Ele o faria por todos os portugueses. E fê-lo. Por quase 48 anos! E por quantos mais este novo pseudo salvador o irá fazer? Certamente por menos, ainda assim demasiados, nem que seja só por mais um dia.
Mas afinal o tal País parou porquê? Breves minutos é certo, ainda asim valeu a pena porque mais uma vez atestámos da credibilidade deste regedor barato que voltou a vociferar mais umas quantas futilidades, tipo a culpa é dos outros, eles são os profetas da desgraça, juntem-se a mim que eu vos darei o trilho certo. Qualquer pastor, seja lá isso o que for, das novas crenças não teria feito melhor. E jamais fará. Assim sim, a luz que nos alumia, esta governança que nos mantém vivos e bem acordados, há-de fazer de nós gente. Roguemos pois ao Verdadeiro criador de todas as coisas que o faça perdurar. Não queremos outro. Matem pois os que o acossam e não deixem que este brilhante vendedor de promessas que dá cor às coisas se vá embora. Curvemo-nos ante tal homem que vai polindo a frase e ao mesmo tempo forja um estilo que lhe permitirá polir mais adiante. Oh candeia que vais à frente, nego-me a dar-te facilidades. O verdadeiro diamante do meu País não és tu, nem os teus! Vós mentis! Esse diamante é fruto do meu esforço e do súor de um povo e se não houver esperanças de que o teu discurso seja bem recebido, o que tens a fazer é não o declarar, ou melhor, abalares. Triste, muito triste, é que a Nação já percebeu que instruir-te é constranger-te! Já não há quem o não saiba. Desaconselho-te pois a polémica. Abandona o teu discurso que não leva a nada e aprende a distinguir a causa do efeito. Ponto final.

Mário Rui

Vinte anos - Patxi Andion

Geração à Tasca

Então e essa ressaca pós-Carnaval? Dói não dói?
Ora bem, estava aqui a pesquisar umas coisas interessantes na Internet e descobri que na próxima segunda-feira estreia o novo programa da Júlia Pinheiro. Iupi. Tragam-me um Guronsan, se faz favor. Descobri também que somos dos países menos consumidores de álcool, o que me deixa seriamente preocupado porque nunca ficamos à frente dos outros (os meus pais que não vejam esta). É impressionante. O jornal iOnline diz assim: “portugueses, espanhóis, gregos e italianos partilham uma característica: são dos povos mais sóbrios do mundo”. Também foi o que me pareceu este Carnaval, principalmente à noite.
E isto para dizer o quê? Basicamente que a geração de agora me faz lembrar o movimento Geração à Rasca, com a diferença de que esta nova geração – que eu gosto de chamar Geração à Tasca – não reivindica nada, excepto cervejas e shots de whisky. E muito menos se preocupa com a subida dos impostos ou com o copo que o amigo entornou sem querer, porque vem já outro a seguir e este é de penalty. E acaba por ser na mesma uma geração à rasca, mas neste caso à rasquinha de um canto para vomitar, o que é sempre engraçado.
E o que é que me aflige? Para dizer a verdade, rigorosamente nada, que não tenho nada a ver com a vida dos outros. E sendo assim, podíamos ficar por aqui, mas defraudavam-se as vossas expectativas e eu sei que este é um tema que nos toca…aliás, que vos toca a vocês que eu cá não bebo. Credo, que nojo!
E quais são as características desta nova Geração à Tasca? Ora bem, em primeiro lugar, fazem parte desta geração as pessoas com idade compreendida entre os 14 e os 17 anos. Portanto, mesmo que eu bebesse nunca poderia fazer parte dela que já tenho 21. Fiquem então os meus pais descansados. São pessoas que representam perto de 80% do total das que actualmente saem à noite e bebem mais do que aquilo que conseguem suportar. E bebem preferencialmente cerveja e shots, mas só até à 1h da manhã porque é a essa hora que normalmente os pais os vão buscar. Ou a ambulância do INEM que é amarela e é mais bonita.
E isto para dizer que a lei que proíbe a venda de bebidas alcoólicas a menores de 16 anos não está de acordo com esta Geração à Tasca. Por isso, talvez esteja na altura de reivindicarem alguma coisa e lutarem pelo consumo de álcool a partir dos de 11 anos, que já serve para os vossos filhos e netos.

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

A arte de construir

Quando as águas rolam...

Hitchcock e a história de um dia cinzento

"Existe algo mais importante do que a lógica: a imaginação. Se a ideia é boa, a lógica deve ser lançada pela janela."

Paixão de dominar

Sob os seus olhos, o homem rasteja e verga a espinha e torna-se mais humilde, mais servil, mais vil que a serpente. Tu que, com todos os teus encantos, vens também visitar os puros e os solitários, tu que sobes a orgulhosas alturas, ensina um dia os homens a voar para que eles possam dar à terra um novo nome e esse será Ligeira.

Os larápios vieram, continuam cá e abancaram no meu império, onde já ninguém cuida de criar o homem.

Temos depois os seres e a fidelidade. Eu chamo fidelidade à ligação aos seres, como a moagem, ou o império, ou o templo, ou os jardins. E chamo grande àquele que é fiel ao jardim

O primeiro amor

Dizem que não há amor como o primeiro, que é esse que nos tira o sono e dificulta as palavras quando o encontramos outra vez ao virar da esquina. O primeiro amor persegue-nos, lembramo-nos dele ontem, hoje e amanhã, mesmo que tenham já passado dez ou quinze anos. O primeiro amor não pede licença e afoga-nos com recordações que julgávamos perdidas, com lembranças guardadas na gaveta que pensávamos fechada, com as fotografias que nunca tirámos da parede do quarto. Dói pensar no primeiro amor porque foi esse que nos deu tantas alegrias. Era esse amor que nos fazia completos e nos fazia crer que tudo o resto não importava.
Pode até haver amores melhores, maiores ou amores assim-assim, mas não há nada como o primeiro amor. O primeiro amor faz-nos pensar no que poderia ter sido feito e no que ficou por fazer, no que poderia ter sido dito e ficou por dizer. Faz-nos deitar a cabeça na almofada e desejar entrar num mundo que queríamos que voltasse, aquele mundo que só o primeiro amor tornava especial. Lembrar o primeiro amor é como andar de montanha-russa, é confuso e extenuante, é cair e ter dificuldade em levantar, é levar safanões que nem sabemos de que terra somos.
Ouvir o nome do primeiro amor é agitar águas passadas que julgávamos paradas, é receber aquele clique no coração e pensar “outra vez não!”. Quando se pensa no primeiro amor, o tempo pára e o mundo recolhe à sua insignificância. Quando se pensa no primeiro amor a música naquele bar deixa de fazer sentido para só ouvirmos os ecos das lembranças passadas.
O primeiro amor deixa-nos vulneráveis e com preguiça de virar a página e seguir em frente porque aquele amor é que era o tal. Deixa-nos bem um dia e tristes noutro, porque não há nada como o calor do primeiro amor e como a dor gélida de o ver partir. E porque em cada novo amor há sempre migalhas do primeiro que nos esquecemos de sacudir.
Dizem que não há nada como o primeiro amor…

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

Esta pobre gente rica...

Que os ricos vivem muito melhor do que nós era dado assente. O provérbio, absurdo, de que o dinheiro não traz felicidade constituía o resignado encosto com que soluçamos as nossas mágoas, desilusões e ressentimentos. Claro que somos ressentidos e rancorosos. As nossas raivas procedem das desigualdades afrontosas com que, desde muito cedo, nos deparamos. A frase, cabisbaixa, segundo a qual haverá sempre ricos e pobres tem servido a uns e amarfanhado a outros. De vez em quando servem-nos umas migalhas e atenuamos as nossas dores com essas módicas felicidades.
Um estudo, "Classes Sociais e a Desigualdade na Saúde", do sociólogo Ricardo Antunes, de que o Público deu notícia pormenorizada, indica, com dados evidentemente probatórios, que "os ricos vivem mais dez anos do que os pobres". As dificuldades, os problemas insanos, a incultura, a iliteracia, a falta de relações sociais, a ausência de perspectivas pertencem ao rol das misérias com que se debate a esmagadora maioria dos cidadãos.
Os operários, por exemplo, morrem mais cedo do que os profissionais ditos qualificados, os "quadros", os "gestores", os professores, os advogados. Os números estarrecem. E demonstram uma peculiar associação entre a identidade dominante e a servidão e o totalitarismo. As nossas democracias, tão incensadas nas virtualidades essenciais, têm cada vez mais tendência para se esvaziar de sentido e de objectivo, transformando-se em "democracias de superfície".
A moral do nosso tempo absorve a personalidade individual, limita-lhe a vida, coarcta-lhe a existência, e faz do homem um ser absolutamente controlado. O medo, que invadiu e se instalou nas sociedades ditas modernas, é o coercivo processo de intimidação e de domínio que faz de nós pessoas recalcadas e infelizes. O medo de perder o emprego, o medo de perder a saúde, o medo compacto e abusivo de desagradar ao patrão, o medo da velhice, o medo da solidão, são os medos impostos pelas classes dominantes como construção permanente.
O documento de Ricardo Antunes, pela sua natureza, merecia uma expansão maior. E, acaso, suscitaria uma discussão mais alargada, com um tratamento jornalístico adequado à novidade e características do tema. As televisões, que se acotovelam com o crime de Nova Iorque, que praticamente ignoraram a morte de Vítor Alves, grande "capitão de Abril"; que carpem doridos queixumes com a ida embora de um Liedson e as declarações de um Costinha, remetem para os fojos das suas ignorâncias o que, na realidade, diz respeito ao nosso viver comum.
Estamos a ser definidos pelos outros, estamos a ser espoliados das nossas pessoais identidades, estamos a ser manipulados, manobrados, dirigidos, orientados, indiferentes ao facto de estarmos a ser reduzidos nas nossas liberdades.
Querem mais?

Baptista-Bastos

(Escritor, jornalista, DN)

Debicando

Clapton - Knopfler - Same old blues

Van Morrison - Tupelo Honey

Sorria, está ser espiado

O novo ano está aí e eu ainda estou para perceber qual é a piada de celebrar com champanhe e passas a chegada de um ano que sabemos que vai ser terrível para todos.
Tirando isso, nada melhor para começar o ano do que saber que a Associação do Comércio Audiovisual de Obras Culturais e de Entretenimento de Portugal (ACAPOR) vai avançar com queixas-crime contra mil portugueses por pirataria ilegal de filmes através da Internet. Bem bom, hã? E mais, garante Nuno Pereira, presidente dessa Associação, que esta vai apresentar todos os meses mil queixas na Procuradoria-Geral, a começar já no dia 5 de Janeiro. Ou seja, ou eu muito me engano ou o Orçamento de Estado para 2011 vai ter de ser revisto para englobar os custos de construção de novas prisões em cada cidade, vila e aldeia. Sim, porque a Internet também chega às aldeias! E a ser verdade a concretização dessa medida, estarão os Tribunais cheios de ‘piratas’ informáticos até 2047 - partindo do princípio de que o mundo não acaba em 2012, obviamente.
Ao que consta, o download ilegal de filmes prejudica grandemente a indústria cinematográfica. E eu até podia concordar com isso se não continuasse a ver o Tom Cruise a viver numa casa de 40 milhões ou o George Clooney a passar férias em Itália no seu pequeno iate. E quem fala em cinema fala obviamente em música. Os bonzinhos, coitadinhos, os que se sentem lesados pelo download ilegal de músicas ou filmes, querem fazer dos outros os maus da fita por violarem os Direitos de Autor e por partilharem ficheiros ilegais na Internet. Na minha modesta opinião, eu acho que eles querem encher ainda mais os seus já largos bolsos.
Pergunto eu: se um cliente paga mensalmente à sua operadora telefónica ou por cabo para poder ter um limite de downloads, isso não significa que já está a pagar pelos downloads que efectua? Uma pessoa que aceda ao Youtube e aos conteúdos ilegais (?) lá depositados, está também a cometer um crime? Se querem efectivamente irradiar o download ilegal de filmes e músicas, sugiro que se centrem em quem fornece ou disponibiliza esses ficheiros e não em quem os descarrega. Ou seja, ir directamente à fonte de pirataria. E uma coisa é usar esses ficheiros para consumo próprio, outra é usá-los com fins comerciais. É tudo farinha do mesmo saco?
E perguntam vocês e muito bem: então e como é que eles têm acesso a informação privilegiada sobre o que cada um de nós faz ou deixa de fazer na Internet? Eu não faço a mínima ideia, mas acho que a espionagem de comunicações alheia é um crime grave. Com que autorização acedeu a ACAPOR aos IP’s e aos conteúdos acedidos pelos ditos piratas (?) informáticos? Partilhar ficheiros para consumo próprio não é crime. Crime é o preço dos CD’s e DVD’s, dos concertos e dos bilhetes de cinema. Isso sim, é um crime gravíssimo!

Rui André de Saramago e Sousa da Silva Oliveira

Os homens e os outros

Vezes sem conta tenho ouvido falar da incompetência, e eu concordo com o qualificativo, da classe política que nos tem (des)governado ao longo de tantos anos. Um dia destes, já se conta quase meio século desde a altura em que, fazendo jus à sublime arte de enganar o próximo, uma catrefada de homens ditos públicos, o que será lá isso, se decidiu por arrasar o que de menos mau o País tinha. Arrasaram ancestrais modos de vida, é certo que nem sempre agradáveis para quem os vivenciou, sobretudo porque atrasados no tempo e no modo, mas ainda assim ávidos de melhores dias, porque sedentos de inovação. Mas não! Decidiram os tais ilustres estrategas do meu pobre País que, definitivamente, a modernidade era tão só uma ideia nova. Nada mais que isso e, vai daí, a reboque de outras tantas mentes brilhantes do velho continente, entenda-se gente que pensa e portanto sabe, estudaram no Parlamento Europeu, destrua-se o que parece improdutivo, o que se lhes afigura menos digno de uma terra moderna e aí vem um Mundo novo. De facto, se ao tempo Vasco da Gama assim tivesse pensado, certamente teria encostado o barco às Berlengas e não mais avançaria. Mas felizmente não o fez, isso era gente de outra tempêra. Livre-nos o Deus maior de qualquer comparação.
Bom, mas vem tudo isto a propósito da estocada final que há uns anos foi dada às pescas e à agricultura portuguesas. Gerações de lobos do mar foram votados ao desprezo, ao abandono, à fome e, com eles, inevitavelmente, também os barcos se afundaram. Triste sina dum povo marinheiro que outrora, na matéria, deu cartas ao Mundo e que graças a essa épica epopeia guindou este rectângulo, ou será já quadrado?, aos mais altos ditâmes de civilização que se preze. Quanto à lavoura, porque atrasada como já se disse, nem vale a pena apostar. De que vale falar em inovação se nos pagam para fechar a loja? O celeiro antes prenhe de diamantes da terra arável, é hoje um esqueleto do qual já nem memória resta. Os agricultores, essa raça que incomodava a Europa rica, era chão que já tinha dado uva. Abatam-nos pois, a uns e outros, porque a miséria do meu País é ainda mais visível à luz de cada um destes pequenos horrores. Assim devem ter pensado ministros, depois parlamentares, depois Presidentes, depois a casta arregimentada que serve de lastro a esses pobres príncipes reinantes. Por quanto mais tempo?
Ah, mas eis que novos tempos correm e novos pensadores vão agora tentar a eloquência mais convincente! Não têm os meus caros leitores dado conta do frenético clamor que por aí vai quanto ao ressurgimento destas nobres actividades? São absolutamente decisivas para o nosso futuro. Dizem eles. Os mesmos que feriram de morte este nobre povo, do mar ou da terra ou de qualquer outro lugar, reclamam hoje as cinzas, as cinzas dos mais aptos. Dos homens de excepção, hábeis, inventivos e sempre prontos a juntar um belo sentido da vida e uma bela alma. Vão lá agora pedir-lhes, a eles, que voltem a lançar a semente à terra e o barco ao mar. Então ontem deram-lhes uma esponja para apagar o horizonte e hoje querem que estas vítimas do sacrifício e do espírito de sacrifício, se voltem a sacrificar em nome da loucura das leis que tanto prazer vos dá redigir? Será que estes tais príncipes reinantes de que atrás falei ainda não perceberam que o homem comum, o lavrador, o pescador, têm de saber quais são aqueles em que a sua imaginação pode acreditar como alavanca dos seus actos?

Mário Rui

Lá, como cá!

A Lusa Democrática-recreativa

A politiqueirada portuguesa é uma gentalha execranda, parlapatona, intriguista, charlatã, exibicionista, fanfarrona, de um empertigamento patarreco — e tocante de candura. Deus. É pois isto a democracia?

Língua em permanente evolução

Abismado: Sujeito que caiu de um abismo
Pressupor: Colocar preço em alguma coisa
Biscoito: Fazer sexo duas vezes
Padrão: Padre muito alto
Estouro: Boi que sofreu operação de mudança de sexo
Democracia: Sistema de governo do inferno
Barracão: Proíbe a entrada de caninos

Testículo: Texto pequeno
Homossexual: Sabão em pó para lavar as partes íntimas
Ministério: Aparelho de som de dimensões muito reduzidas
Detergente: Acto de prender seres humanos
Eficiência: Estudo das propriedades da letra F
Conversão: Conversa prolongada
Halogéneo: Forma de cumprimentar pessoas muito
inteligentes
Expedidor: Mendigo que mudou de classe social
Luz solar: Sapato que emite luz por baixo
Cleptomaníaco: Mania por Eric Clapton
Tripulante: Especialista em salto triplo
Contribuir: Ir para algum lugar com vários índios
Aspirado: Carta de baralho completamente maluca
Assaltante: Um 'A' que salta
Determine: Prender a namorada do Mickey Mouse
Ortográfico: Horta feita com letras
Destilado: do lado contrário a esse
Pornográfico: O mesmo que colocar no desenho
Coordenada: Que não tem cor
Presidiário: Aquele que é preso diariamente
Ratificar: Tornar-se um rato
Violentamente: Viu com lentidão

Cada vez gosto mais das novas tecnologias

Portugal tão longe estás...

Volvidos 37 anos após essa renovada esperança de uma vida melhor para o meu País, eis-nos chegados a 2011. Trinta e sete anos de caminho duro, muito duro, traçado por alguns e aceite por outros tantos. Os primeiros, quais comandantes de um pelotão que há muito se decidiu pela debandada, não governaram. Governaram-se. Contaram histórias a um povo que, pela sua incultura e impreparação cívica (lá vem outra vez o maldito Salazar como é óbvio, mais a geração de sessenta, que alguns teimam em culpar por terem construído o mundo idílico em que vivemos, mais o capitalismo selvagem, mais as guerras, mais o obscurantismo parido, sabe-se lá se tão só pela ditadura se pela democracia dos interesses instalados após Abril) nunca se conseguiu encontrar, nunca entendeu ou não quis entender porque razão chegámos ao estado lamacento em que nos encontramos. Claro que este povo também é culpado. Mas à cabeça deste País mil vezes adiado, está seguramente uma cáfila de pseudo dirigentes que mais não fez senão soterrar as legitimas ambições de Portugal. Gente que, como diz um amigo meu, nunca pôs uma colher de cimento em cima dum tijolo. Gente sem carácter nem princípios. E não me digam que o País evoluiu, apetece-me dizer, com esta escumalha. Não me falem dos sucessos conseguidos nesta ou naquela área e no mais que quiserem. É mentira! Nada temos a agradecer-vos! Se algo se modernizou, o que eu acho altamente improvável, isso só resultou da obrigatoriedade que esta classe dirigente tinha em copiar, ao menos isso, o que de melhor era feito lá fora. Não nos presentearam com felicidade, muito menos com bem-estar social, antes pintaram gerações de jovens e de menos jovens com cores que pareciam as de um País rumo ao sucesso. Enganaram-nos! Não só Portugal não conseguiu apanhar os da frente como, pior, pariu hordas de incompetentes, de novos-ricos sem inteligência, mas ricos, de gente que acha que tem história e sabedoria mas que não sabe ler e, quanto a escrever, também estamos conversados. Estes políticos descobertos com Abril não souberam, porque ninguém pode ensinar aquilo que não sabe, dizer aos portugueses que nenhum vencedor acredita no acaso. Fizeram crer aos incautos que o conhecimento não é fonte de esperança, que a profícua vida comunitária não traz sabedoria , que a tranquilidade social duma Nação, não são valores de todos. Destinam-se a alguns. Eis a lição desta gente. É o tipo de tese que, quando sentida, e escutei-a vezes sem conta, me faz comichão no ouvido. Bem sei que nós e os outros que estão piores que nós, os mais avisados entenda-se, por vezes fervemos com tudo isto. Endurecemos, como é o caso presente, arrefecemos de novo na ideia de que o ritmo de Portugal não é divino nem encontra Messias que o salve. Até sabemos, imaginem, que o tempo que vivemos é ímpio, imoral, desumano, mas agora já não é amargura o que sentimos mas antes revolta. E não nos iludam com eleições. O regime que vos encobre e que tão caro vos é - veja-se a vossa ânsia pela justa participação popular - convém-vos afinal, é o regime que afiança a vossa segurança e que vos é mais útil e importante que a verdade. Mas olhem que a nossa liberdade não se esgota no voto! Políticos incompetentes do meu País, percebam de uma vez por todas, e já agora façam constar, que esta matriz eleitoral é muito parecida com a de 1932 - também houve eleições livres e para parir um monstro. E o curioso é que o povo que deu à luz génios como Schumann, Beethoven, Bach, foi o mesmo que pariu essa criatura. Povo, povo, homem comum, vê se começas a entender a patológica degenerescência do animal político. Só tu podes libertar-te.
Mário Rui

Serge Lama

Eis-me assim neste ramo torso,
A balançar o meu cansaço.
Um pássaro me convidou,

Um ninho de pássaro me abriga.

Onde estou então? Tão longe. tão longe...

O que mais me espanta.

O que mais me espanta na admiração de alguns comentadores da nossa praça quanto à divulgação de documentos, tidos como secretos, de práticas menos recomendáveis de alguns Governos, não é tanto o facto de só agora tomarem conhecimento de tais devaneios governamentais, mas sobretudo o espasmo que manifestam por ser possível que tal informação venha à luz dos nossos dias. Antes mesmo de continuar devo confessar que o tal Sr. Julian Assange e a sua organização WikiLeaks em nada me surpreendem. Em todo o caso, bem gostaria eu que este ilustre Sherlock Holmes dos tempos modernos divulgasse, antes de mais, igual informação das ditaduras que por aí campeiam. Isso sim, para início de actividade, seria ouro sobre azul. Mas porque raio terá ele enveredado pela mexeriquice de regimes tidos por democráticos. Dá que pensar, não? Bom, mas voltemos ao raciocínio inicial. Então o que esperavam os ditos comentadores, leia-se jornalistas, na actual sociedade da informação, da abertura, da transparência, da democracia e o mais que estes e outros tantos apregoam como sendo a imperiosa virtude do nosso tempo? A liberdade. A liberdade é isto mesmo, meus senhores. E a julgar pela vossa dialéctica há-de vir a ser algo muito mais ignóbil, esta pobre liberdade. Então os Estados, e o nosso é disso triste exemplo, para além de outras organizações com carimbo securitário, não vasculham as nossas e as vossas vidas privadas? Não vos intriga que os actuais sistemas, quer sejam fiscais, bancários ou de outra qualquer natureza, e há tantos, conheçam ao ritmo de um simples clique a vidinha de todos nós? Sim, vidinha, disse bem. Ora vejam. Se vamos passear ou tão só arejar o automóvel lá somos perseguidos e descobertos em tempo real através daqueles sinistros identificadores. O nome não vos diz nada? Se querem conhecer os nossos próprios rendimentos, eu até diria, esses estão ao sabor do livre arbítrio do pachorrento dedo dum qualquer apagado agente da Fazenda Pública. O sistema bancário? Até faz transações de contas pessoais sem que nos apercebamos. Andar pacificamente na via pública sob o olhar atento das câmaras de vídeo que nos vigiam a cada passo, é outra virtude da democracia. Ou não? Mas há mais! Se nos metemos com aquelas entidades que tudo seguram, até a morte, é bom que nos blindemos. Essas espiolham-nos até à medula. Então onde está a vossa admiração pelos actos do dito Julian Assange? Não discuto sequer se a divulgação de tais segredos é coisa que se faça ou não. Apelo só ao vosso bom senso de modo a que afastem essa incredulidade quanto a estes factos, no estádio em que o Mundo rola e sob a capa da propalada democracia mentirosa que se nos é imposta tudo é, infelizmente, despido ao pormenor. Não fiquem pois deprimidos ilustres comentadores do meu País. Há anos, também um outro ilustre, mas à época político, escreveu uma obra intitulada “O Partido com paredes de vidro”. E afinal era tão escuro o vidro. Tudo vale nesta Sociedade da informação. Portanto não se espantem com os actos. Admirem-se sim é das regras. E já agora pergunto: não serão vocês mesmos os fiéis depositários e obedientes condutores desta liberdade mais ou menos perigosa? Olhem que convém que um homem resista à totalidade da sua época, que a faça deter à porta e a obrigue a prestar contas. Isto é o que exerce forçosa e verdadeiramente influência! Daí que seja importante clamar por regras quando elas devam ser aplicadas em lugar de poisar os olhos em perplexidades que decorrem do mau estado de saúde duma sociedade que também vocês defendem. E de que maneira. Pensem é em juntar-se aos que dizem que “esta ou aquela coisa é contrária ao bom uso da nossa liberdade”.

Mário Rui

Georges Moustaki - Le Meteque

E eu serei príncipe de sangue

Sonhador ou adolescente

Como quiseres

E faremos de cada dia

Uma eternidade de amor

Que viveremos até à morte

Assim sim!

Certo dia, um Lobo só pele e osso encontrou um cão gordo, forte e com o pêlo muito lustroso. Via-se bem que não passava fome. O Lobo, admirado, quis saber onde é que ele conseguia obter tanta comida.
- Se me seguires, ficarás tão forte como eu - respondeu o cão. - O homem dar-te-á restos saborosos.
- Mas o que preciso de fazer em troca? - quis saber o Lobo.
- Muito pouco, na verdade - respondeu o Cão. - Uivar aos intrusos, agradar ao dono e adular os seus amigos. Só por isto receberás carne e outras iguarias muito bem cozinhadas. De vez em quando, receberás também festas no dorso.
O Lobo ficou encantado com a ideia e meteram-se ambos ao caminho. A dada altura, o Lobo reparou que o cão tinha o pescoço esfolado.
- O que tens no pescoço? - perguntou.
- Nada de grave. É da argola com que me prendem - explicou o Cão.
- Preso? Então não podes correr quando queres? - exclamou o Lobo. - Esse é um preço demasiado elevado: não troco a minha liberdade por toda a comida do mundo.
Dito isto, desatou a correr o mais depressa que pode para bem longe dali.

Moral da história:
A tua liberdade não tem preço.

Três Tristes Paus

Um país negro

A um mês da eleição presidencial, já se percebeu que os portugueses não se interessam, nem se interessarão, por ela. O que não admira. A maioria dos candidatos não existe (quatro em cinco). Os que andam por aí a fingir que existem não têm rigorosamente nada a dizer. E todo o país sabe que o Dr.Cavaco vai ganhar e que Alegre não ameaça ninguém, a não ser ele próprio. De resto, a crise também serviu de pretexto para nos poupar a estridência habitual e os cartazes na rua. Não há comícios. Suspeito mesmo que em 23 de Janeiro nem sequer haverá muitos votos. Pôr em Belém uma criatura medíocre e baça, com o único poder de mandar para casa o Parlamento, não entusiasma ninguém. A extraordinária pasmaceira em que se tornou a nossa vida pública é apropriada. Isto sucede porque os partidos desapareceram. Mais precisamente, porque a esquerda e a direitra desapareceram. Na esquerda, o Partido Comunista sobrevive misteriosamente, alimentado pelo atraso e pela miséria de uma sociedade arcaica. O Bloco é um grupo de adolescentes de meia-idade, a tender para o senil, que sobreviveu sem mudar a trinta anos de história da Europa e do mundo. Gasto o reportório de "questões fracturantes", ficou o vazio. E o PS, depois de 15 anos de Estado, gordo e corrompido, deixou de representar fosse o que fosse e não inspira a mais remota confiança. Pior ainda: desde o "25 de Abril", e tirando o Dr. Soares, que não é jovem, a esquerda não conseguiu produzir um só homem (ou mulher) que mereça o mais vago respeito ou simpatia.

A direita, essa, é, como sempre, um parasita do Estado central ou da adminstração local. O PSD conservou cuidadosamente as suas relações com o PS para aproveitar as ruínas do país, que também na sua altura promoveu. Com Pedro Passos Coelho ou sem Pedro Passos Coelho, a grande aliança do "centrão" continuará como até aqui. Cavaco é um ornamento, que não mexeu, nem mexerá um dedo para acabar com a promiscuidade entre a política e os "negócios". Verdade que o CDS nunca entrou nessa abençoada partilha. Mas não cresce. E não cresce porque não distribui as sopinhas que o PSD assiduamente distribui (basta ver onde foram para os velhos ministros de Cavaco). Neste deserto, para quê votar em 23 de Janeiro? Para passear a sua insignificância e a sua importância por esta desgraçada terra, Cavaco serve!

VPV in "Público"

Espelho d´água