Tem
este tempo prazos que nos cansam tanto o desejo de aguardar por ele ou dele só
nos deve ficar a paciência de modo a que o possamos ter? Por agora, só digo que
não me atrevo a perceber-lhe o futuro, pois acho que me ia faltar tempo. Assim,
pela distância de tão desconhecidos tempos, limito-me a trocar de tempo; dou um
passo em frente como que se num lapso temporal não tivesse existido tempo.
Mário Rui
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Nos
montes de pedras miúdas e de argamassas antigas ou nas lamas constantes dos
caminhos trilhados, há sempre uma contemplação misteriosa em que se adivinha
uma ferrugem dolorida e apagada que sugere inquirir pormenores. E com isto
vem-me à memória os que tiveram o seu vintém e um bocadinho de terra onde se
faziam os belos nabos e as lombardas folhudas. Como figuras sentimentais na
fachada, resistem as pedras, julgam-se rainhas. E são, nem o vento nem a chuva
as despregam dos seus sítios, pedestais que sobreviveram às encruzilhadas da
vida. O resto não escapou ao furor dos tempos. As janelas de tabuinhas da casa
simples, foram-se. Desassombradamente o chão ficou a olhar para o céu, o
telhado maquinou aventuras e acabou por desabar. Seria de noite e uma chuva
forte a peneirar-se lá do alto deixou que as estrelinhas entrassem. Não foram
camaradas por essa vez, pois com os anos, com estrondo, em migalhas, no meio
dos infortúnios, tresloucados, ruíram os adobes e os frios penetraram as
carnes. Por dentro, fecharam-se as portas que daí a nada, humilhadas e cheias
de vergonha, tombaram também para cima do raso de terra, soluçando sem remédio
a desconsolação daquela vida, ou noites, cheias de agruras. O vento veio para
ficar, que falta não fazia, e até a lamparina de azeite se apagou no
alongamento de tanta escuridão velha cuidadosamente suportada pela fome de quem
só queria um pouquinho mais de sol na eira. O nabal, já tinha chuva que
chegasse. Ficou apenas a dobradiça, a tal ferrugem dolorida e apagada que
sugere inquirir pormenores, mas mortinha de todo. É caruncho, dirão alguns. Mas
não é, digo eu. Hoje, mesmo com aspecto roído e esmagado, é uma pequenina
sentinela que guarda sentida memória de sofridas modéstias. Gosto de olhar para
a ferrugem, fala-me de gente que no meio da lida aturada de tempos idos, sempre
soube apaziguar a jornada.
Mário Rui
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Estilista
americana vende camisola poveira como sendo sua e cobra dez vezes mais que uma
original (AQUI)
Pronto,
e é isto, a globalização. Uma arma poderosa, tão anónima e falsa quanto os
nomes dos “artistas” por detrás dos quais se esconde o vale tudo. E ainda há
gente que fica encantada com o enredo desta aldeia global. É que nem vale a
pena perguntar por quem os sinos dobram; eles dobram por vós, ou será por nós?
Nesta altura já só espero por um curso de Verão que me elucide sobre o preço a
pagar por tais bens que agora não têm dono, são de todos, são comuns, são do
mundo. Até que venha alguém capaz de pôr o mundo nos eixos. Por ora, vamos para
onde vamos e sem observarmos as cautelas requeridas. E há que aguentar a barca,
mesmo que a pilhagem ocorra à escala planetária. De outro modo tiram-nos a boia
de salvação, afundamo-nos, ou somos lançados para a margem.
Mário Rui
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De
Primavera, de sol, mas fechados, agrilhoados, sós, com aquela pouca importância
que o modo conventual de estar parece dedicar-nos, essa irrazoável preferência
que a clausura atribui a si mesma e que nos magoa, insulta. A imobilidade até
pode ser um estado desejado por instantes. Mas, se prolongado, rapidamente
enfastia.
Constrangimento
do postigo: nunca se sabe quem dá e quem bebe. E nesta questão nuclear, há
tanta fusão que não dá para entender a razão pela qual tanta gente ainda
insiste em lá ir para tentar comer alguma coisa.
