Os pinheirais cheiram a caruma brava, os
montados, ao acre das giestas, os campos, à terra lavrada, as leiras, ao bafo
dos bois e a costa, à babugem húmida da maresia e dos sargaços frescos e
sadios. Portugal, meu amor, só há uma coisa que te faz cheirar mal. São as
almas que se encobrem nos refolhos da hipocrisia e se disfarçam em aspectos
sorridentes, em palavras gentis(?), em maneiras corteses (?) mas sempre tocando
em flautas de dizeres de reserva, de argúcia, voltando a sua real estima para
os cansaços da política manhosa de modo a que mais tarde ela lhes dê seu colo
para um descanso mais do que delicioso. Daqueles que nunca lhes estremeça a
bela vida que alcançaram à boleia da canibal ambição de subir, mas afogueando o
horizonte num véu de fumarada espessa e traiçoeira.
Mário Rui
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